La obra del terror

Se alza el telón rojo de los ojos de los invidentes y se muestran incalculables sufrimientos, que en silencio destruyen las mentes de los presentes en la obra del terror.
El presentador del evento es un ser enmascarado que mueve las manos en diferentes direcciones mostrando las aberraciones del escenario.

El público se relame; se oyen gemidos de quien se está tocando en la oscuridad de la habitación. Es una orgía del miedo; un rito de la morbosidad de lo más macabro.

Y continúa el interminable silencio en la sala…

Revryk

CCCLXVII

Si los pechos de la luna quedan vacíos de la leche de la vida, bebida por las miles de estrellas que nos iluminan, ¿qué quedará para nuestro pobre astro rey, cuyos rayos incendian nuestros corazones y vidas? ¿Quién será ahora nuestro Sol particular en un mundo de penumbra?

Revryk

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Felicidades Undying Silence, aunque no lo pudimos celebrar en su día.

El 19 de julio, cumpliste ya 2 años.

Veneno

Cerebros andantes del cuerpo distantes
embriagados de puras delicias hilarantes.
Roban las lenguas, taladran los huesos
gritan ahogados por las serpientes.

Serpientes blancas ascienden a los sesos
destruyen y se hacen con el control de los sueños.
Deseos repletos, reflejos y tormentos
Arden y aumentan el poder de sus dueños.

Ritmos con sangre, sangre en las venas
saltan y vuelan al compás de la orquesta
autoinmolándose bajo estrellas rellenas
de pena, canela, sal y arena.

Revryk

Páginas de vida

Te invito a abrir las ventanas de la imaginación y volar a través de ellas a los mundos más maravillosos. Vuela sobre las páginas de sangre y canela, de dulces palabras y duras acciones que golpean tu mente en un estímulo de excitación. Adéntrate donde el Dios no puede llegar con su infinito sentido del humor macabro.

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Muerto en vida

Vivo de los silencios en la noche que ilumina las estrellas en la oscuridad del cielo. De los sueños acumulados desde que marchaste y de las pesadillas que me asaltan despierto. El estado permanente de vigilia me convierte en un monstruo viviente. Ahogo las penas en largos tragos de whisky sin hielo que se convierten en tiros en mi hígado. Demasiado tiempo ingiriéndolo.

Cuando quise decir que vivo, me refería a que ya había muerto.

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Vida gris

Hoy el cielo está de luto. Negro y olvidadizo. Se ha olvidado incluso de sonreír. Tras la ventana, el bosque se recorta en el horizonte y el sol intenta resquebrajar el techo de nubes, con sus rayos fulminantes. Llueve pesadamente. Esa lluvia que evoca melancolía y ayuda a escuchar las piezas clásicas de Mozart.
Yo sueño despierto, lúcido en mi eterno letargo; inmerso en los recuerdos que nublan mis ojos y sentidos. Aspiro el humo de mi cigarro. Sólo escucho el sonido de su combustión y del aguacero sobre la casa, desierta. Extinta de toda vida sobrevive porque la mía no es suficiente para llenarla. Pensante, ahogado en mis propias cavilaciones, agoto mi permanencia en este mundo.
Hoy es un día cruel, en el que dan ganas de echarse a la calle y gritar de rabia.

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El brillo de la Luna

La voz del Sol ruge incandescente. Las demás estrellas no osan mirarles, se quedan así, recogiditas en su distancia. Los dioses de la Tierra tratan de calmar al astro rey, que entre lágrimas gime: “¡He perdido el brillo de mi amada! ¡Se me perdió el brillo de la Luna!”

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Sueño/Realidad

Al dormir, los sueños que me asaltan son siempre los mismos. Sobre muerte, miseria, guerra y hambre.
Que el demonio camina sobre la tierra echando sal en los cultivos, segando las almas de los condenados que languidecen moribundos en el suelo.
Que Dios nos observa desde el cielo con semblante serio, indiferente de nuestras penurias, de nuestros sentimientos, de los que sienten fe por su inactividad física y abstracta. Nos observa como a hormigas en su hogar, esperando el momento para aplastarnos con su enorme pie.

Al despertar, las desdichas que me asaltan son siempre las mismas. Muerte, miseria, guerra y hambre.
Que el demonio de la economía echa sal en los cultivos, y se transforma en el gobierno y sega las almas de los condenados que languidecen en el suelo.
Que Dios nos observa desde el Vaticano con semblante serio, indiferente de nuestras penurias, nuestros sentimientos, de los que sienten fe por inactividad física y abstracta. Y así nos observa, podrido de dinero y riquezas, viviendo en el cielo, que se encuentra exactamente en el infierno.

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Consecuencias

Es poca la angustia que puede recogerse con las palmas de las manos, apretando fuerte los puños la vida se escapa como granos de arena de segundos invisibles. Se escapan. Y no vuelven. Y lo sabes. Vuelve la espiral angustiosa. Rezas a la diosa de la noche que te ayude a pasar los días entre orgías de alcohol y degeneración drogadictiva. Sales poseso por el alma de un demonio que agrede lo poco que queda de tu mentalidad, cada vez más inmadura e incapaz de afrontar los problemas de la vida.
Bienvenido a la realidad. Las consecuencias, de una u otra manera son la manera de pagar nuestras acciones. Aunque cueste, es algo que hemos de comprender.

Tu Carpe diem, amigo, no es el camino. Al menos, no como tú lo interpretas.

Revryk

Trilogía de la plenitud humana (Arte, amor y muerte)

Me encuentro aquí tirado
a la vera del camino,
tomo apoyado en pecho.

Disfruté de la lectura
sobre princesas y fantasía.
Vuelta a la realidad, daría
parte de mi ánima
por seguir aquellos pasos
del camino que hicieron
los maestros de la gran poesía.

Mi paso en la escritura
fueron una floritura.
Un fantasma aletargado
de aquellos que me inspiraron.

Juego con las palabras
con las que nadie cuenta.
Infinitas son mis armas
de índole sangrienta.
Dejo la herida abierta.

Las lenguas son espadas
que frías y afiladas
atacan las espaldas
y la mente despierta.

¡Despierta!
El corazón te han robado
y te habrías olvidado
de mi tez.
¿Es que ya no quieres ser
la dueña de mis sueños
y volver?
¿Cuántas veces lloverá?
¿Cuántas veces llorará
mi alma?
Quiero volver a recordar
los segundos olvidados
contigo.
Los campos anegados
con mis lágrimas rojas
de sangre.

Los demonios dormidos,
corazones corrompidos,
se ríen de mis huesos
calados de amargura.

-¡Lucha con bravura!
Me dicen los ángeles,
mientras observan mi cuerpo
muerto y mutilado.

Me encuentro aquí acostado
en la vera del camino,
con un libro en mi mano
y la muerte a mi lado.

Revryk